quarta-feira, 16 de abril de 2008

Matusse - o meu herói na escola

Ainda me lembro do meu tempo de escola primária em Quelimane – Moçambique.
Quase todos iguais, de batinhas brancas, quase todos meninos da mamã, só ele era diferente. Quando aparecia vinha sempre limpo, as calças rotas, a bata sem 2 botões, e calçava uns tamancos.
Tinha enormes olhos castanhos brilhantes, numacara que parecia estar sempre triste.
Ele era o único que era diferente, o mais humilde,o único que tinha coragem e por isso passava o tempo a ser gozado pelos outros.
Uma vez saltou pela janela. A directora da escola ordenou rapidamente a sua captura, ninguém o encontrou; estava escondido na casa de banho das raparigas.
Apenas eu, o tinha visto a entrar a correr mas, não dissera nada a ninguém.
Era o meu herói.
Quantas vezes sonhei ser como ele, não pensar em nada, ser triste e fazer-me alegre, enfim fazer aquilo que me apetecesse na altura, mas acabava sempre imaginando o cinto do meu pai a aquecer-me o rabo.
Ele tinha 3 irmãos e a sua família era pobre.
O pai e os 2 irmãos mais velhos engraxavam sapatos num dos anexos da praça. Sua mãe andava por aí com o filho mais novo semi-nu ao colo, pedindo esmola de casa em casa como acontece na maior parte das grandes cidades.
Ele era preto, apenas mais escuro do que a maior parte dos meus amigos, mas sabia jogar a bola como ninguém conhecia a tabuada toda e sobretudo respeitava a professora.
Era o meu amigo Matusse que talvez se fosse igual aos outros “batinhas brancas” eu não recordasse agora.
Foi o meu herói e ainda não o esqueci.

terça-feira, 1 de abril de 2008

EDMAR E A MONTRA DA LOJA FRANCA

EDMAR E A MONTRA DA LOJA FRANCA

O Edmar era um rapazito pálido. Tinha uns enormes olhos castanhos que espreitavam por entre uma longas pestanas e sorria a toda a gente com a graça dos seus seis aninhos.
Viviam-se os tempos da revolução. Bendita Revolução!
O Edmar levantava-se sempre muito cedo para ir à estação dos caminhos-de-ferro de Moçambique buscar os jornais, que durante o dia vendia.
Ao meio-dia ia à sua barraca comer um bolinho de arroz que a mãe sempre lhe preparava; depois saía de novo para apregoar os jornais que trazia no enorme saco, quase do tamanho dele. Orgulhava-se de ser o miúdo que mais depressa despachava os jornais, mas nem assim os conseguia vender todos.
Já quase no declínio da tarde, ia entregar os restantes, depois era o seu momento mais desejado: o princípio da noite; quando já todas as crianças da sua idade tinham recolhido a casa, ele descia a Avenida 24 de Julho de Maputo de mãos nos bolsos a assobiar à ardina. Contudo, havia sempre a meio da rua, algo que o prendia por um tempo que não cabia no maior instante do mundo. Era a montra dos brinquedos, a montra a que todos os dias ele colava o nariz e onde ficava pregado ao chão. A montra da loja Franca de Maputo.
Era a montra da ilusão, a montra que ilustrava os seus sonhos ali mesmo na fronteira e sem passaporte. Via e revia as gorjetas que sobravam de todo o dinheiro que fizera; porém nunca chegava para o mais barato carrinho de plástico. Ah!!! Mas o que ele adorava mesmo era a máquina que lhe punha o coração aos pulos e fazia voar o seu pensamento até Roma, Pretória, Paris, Londres, Lisboa, Cairo, Atenas, Estocolmo, Madrid… Estava decidido: quando fosse grande já não vendesse jornais, seria maquinista, ou até quem sabe, fosse vender os seus jornais a Nova Iorque.
Mas o tempo não perdoava. Os dias sucediam-se, uns após os outros e nada de novo traziam. Em todos eles, o Edmar fazia as suas viagens: da sua barraca à estação de caminhos-de-ferro de Moçambique, da estação de caminhos-de-ferro de Moçambique à Avenida 24 de Julho e da Avenida 24 de Julho até ao fim do mundo, ao eterno, ao sonho!...
O ciclo era por isso sempre o mesmo: O Edmar, os jornais, a montra da Loja Franca de Maputo e o comboio eléctrico; este todos os dias lá posto, como se ficasse à espera do Edmar, para ambos irem em viagem e depois lhe dar as boas noites.

Delmar Maia Gonçalves
Maputo/Parede, 5 de Julho de 1990.

Ilustração:
"Edmar e a montra da loja franca"
De Fabio Inglese
(Artista Plástico Italiano)
Lisboa, 2007.

O Mestiço



Que condição
Esta de ser
O que sou…!
Para ser Africano pleno
Tenho de admitir ser
O que não sou
Para ser Europeu de corpo
Inteiro
Tenho de fingir e
Procurar ser o que
Não sou.
Que dilema este
De ser
O que sou
Sendo o que não sou!

Delmar Maia Gonçalves
Parede, 15 de Dezembro de 1996.

Ilustração:
"O Mestiço"
De Isabel Carreira
(Artista Plástica, Professora de Literatura Portuguesa e Inglesa e Mestre em Relações Interculturais)
Lisboa, 2006.

TU AVÓ

Tu que não abandonaste a terra
em tempo de guerra
Tu que cultivaste arroz
em tempo de guerra
Tu que atravessaste
a fronteira de Namacata
Tu que espreitaste
o perigo a cada passo
Tu que correste
riscos de accionar minas
Tu que não desististe
da luta pela vida
Tu que suportaste
nossa partida
Tu que aguardaste
nosso regresso
Tu que nunca perdeste
a esperança
Tu avó, tu...,
siavuma avó!

Delmar Maia Gonçalves

SOMOS UM NUMERO

Em visita
Sepulcral
Aos entes humanos
Descobri a aberração
Das modernas sociedades
Desumanizantes e civilizadas
Em que vivemos!
Quando morremos
Somos reduzidos a um número.
Perdemos o nome
E a dignidade.
Está tudo planeado!
Até temos com
Quem partilhar a cova…
Uma espécie de vala comum!!!
Afinal, estamos mortos não é?
E não valemos nada
Nem sequer um nome.
Somos apenas mais um número
Que não somos
Nem fomos!

Delmar Maia Gonçalves